Brockley Cemetery - London

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(Angel)

(entre les feuilles)

(linges)

(champ)

Christina Rossetti ~ "Song"

          Christina Rossetti (1830-1894) est née et morte à Londres. Son recueil Goblin Market (1862, que le trouvera ici sur le projet Gutenberg) est d'une beauté mélodique qu'avait relevé Virginia Woolf. Elle vient d'une famille illustre : son père est le poète italien Gabriele Rossetti, sa mère, Frances Polidori, est la sœur de John Polidori, l'auteur de The Vampyre (ici sur le projet Gutenberg) et l'ami de Byron et de Schelley. Son frère est Dante Gabriel Rossetti.

          Nous commençons par traduire une « Chanson ».

(portrait de Christina Rossetti par son frère Dante Gabriel)

                    Song

When I am dead, my dearest,

         Sing no sad songs for me;

Plant thou no roses at my head,

         Nor shady cypress tree:

Be the green grass above me

         With showers and dewdrops wet;

And if thou wilt, remember,

         And if thou wilt, forget.

I shall not see the shadows,

         I shall not feel the rain;

I shall not hear the nightingale

         Sing on, as if in pain:

And dreaming through the twilight

         That doth not rise nor set,

Haply I may remember,

         And haply may forget.

                Chanson

Quand je serai morte, mon chéri,

           Ne chante pas de chanson triste pour moi ;

Ne sème pas de roses sur ma tête,

           Ne plante pas de cyprès ombragé :

Sois l'herbe verte au-dessus de moi

           Et l'averse et la rosée humide ;

Et si tu veux, souviens-toi,

           Et si tu veux, oublie.

Je ne verrai pas les ombres,

           Je ne sentirai pas la pluie ;

Je n'entendrai pas le rossignol

           Chanter, comme s'il souffrait :

Et je ne rêverai pas dans le crépuscule

           Qui ne montera ni ne descendra,

Peut-être je me souviendrai,

            Et peut-être j'aurai oublié.

For a surreptitious exposure : the art of Illustre Feccia

             IllustreFeccia is one of my friends. This is why it is quite difficult to write about his work. We both gravitate around The Minesweeper Collective. Both, I think, we find there what we seek: freedom and open-mindedness, lined with dynamism and essential rigor that usually are never conciled in a collective (and we have to pay tribute to all those amazing people who welcomed us, including Camden McDonald who initiated the project, Niccolo Bruni and Andrew The Terror that support it daily head-on, and obviously Kevin Seven who strives every moment to make it grow).

               We are both quite similar. Illustre Feccia is ambitious as I am; he is voluptuous as I am, he can hardly bear annoyances and refuses absurd constraints. He is sensitive. He is à fleur de peau (on edge). In addition to having a boundless generosity, as Italians often do.

                Much has been written in the few articles devoted to him about his influences and references. It is quite clear that the punk universe, expressionism (Beckmann, Grosz, etc.), H.R. Giger, are figureheads and a base (that on which we rely, but also where we withdraw) for Illustre Feccia. But I want to focus in this small study on the underground movement of his artistic gesture.
               I say gesture and I mean both the body mechanism in action (how? why?), but also, just a little behind, with the french feminine meaning of the word (la geste) which refers to an epic adventure, combat and (con)quest.

                "Undercurrents" (plural form) is the wonderful name given by the Minesweeper crew to the gallery they manage at the Bird's Nest, our favorite pub (the best) in Deptford: The Undercurrents Gallery. It is an ingenious diversion – a step aside – versus "underground", as the Minesweeper is actually a boat... But I like to interpret it – especially – just as a movement under the surface, under the mirror (more than “behind”) under the tectonic plates. And what comes to thrill the bark and the skin...

               The artistic gesture is connected with the surface, of course, but it is below references, culture, "ego" even if it is excessive ("leaving egos at the door ...” we can read on the website).

             It is this underground movement, which appears differently each time on the surface, that is important in what we see – in all that we see.

                 And this movement is fascinating in Illustre Feccia's works.

              This is the line, – compulsive, generous, maniac (the mania is the dionysian madness that possessed bacchants), which just saturates the surface and inoculates it that expressive density. Since it is through this line, this abundance of features, that the movement arises.

              Let's make that clear: this is not a mere way of speaking. It is from the bottom of the surface that the gesture draws the traits that emerge, protrude or spring on that surface.

It comes from the lowlands, the underbelly, from the dregs and the grounds, which are not really hidden, but dense enough that nothing can be distinguished. Oil and tar. That is also why what gushes out is still dark and stained by the expulsion gesture.

Mansuetudine Cristiana

               There is a clear maieutic-of-monstruosity process in Illustre Feccia's works. It is this process itself – the extraction of a hypogeal life – which is highlighted. It's not the result that is shown, the dead foetus in its bath of formalin, the teratologic section of the museum, no, it is the whole operation of extirpation of the swarm, with a gap on the pluck, abundant flows, fluids and tissues, in addition to faces and monsters...

               The faces come from the bottom of the surface – canvas, paper or wall – and they are projected (or they project themselves) to us, to our own faces, with an almost violent suddenness. With a closeness that is not only an effect of pictorial spatiality, but also an inner proximity: like magnets, attracting monsters in our very inside (“Il bambino che c'è in te”, “The Babe that is inside you”). Illustre Feccia draws depths and backs, drags out the forces and energies that move over there.

Il bambino che c'è in te

               Its name, Illustre Feccia, somehow, echoes this. Illustre means light, lighting. Feccia refers to the vile matter, the dirty, the excrement (fex, fecis in latin), and that strikes the face – faeces hitting faces – the body and the intellect. It's clandestine material.

                 Here, of course, we can connect the movement with its shape, the pattern and the theme, topics and references. It is expressionistic and it is punk. Revolt and social criticism of religions, finance, various coercive powers. This criticism works as a general denunciation of a world where many are starving when others stuff themselves, where free thought is if not punished at least limited, where we stop people from coming where we keep what we have stolen from them... This denunciation works as an extirpation and a highlighting of the profound forces, which are, after all, irrational. For it is irrational: the unreasoned energy (unreasonable?) that enables to prove undoubtedly that some socio-economic realities are unfair, everyone (yes, everyone) is aware of it, that many take offense about it, but finally it does not change and will never change anything (when we begin to want to reason about these unreasonable forces, when we try to reason them, we actually do politics; we don't : we are in the city: we are politics). This irrational energy, inhuman energy (in the sense that it comes from the human but exceeds him, such as single bee and swarm function differently, or – if we want to divert a Platonic reference – that a limb can't be compared to the whole body), this energy manifests and figures monsters. And these representations of monsters, (everybody will agree with me on that, at least) are a true treat.

               But before being political, the remarks of Illustre Feccia are wider: the sensitivity is involved, the sensitivity of Being-in-the-world, called – in philosophical and (it must be admitted... sorry...) Heideggerian terms – Dasein.

                This is yet in another way, in a less superficial manner (how boring is this pseudo-political chatter in the deep squats!), that this gesture is political: through what we call "street art".

                Because the street art (in its best manifestations), we know, is the reclaiming of public space. The surface (the area) is large and flexible: it is no longer in his first architectural function (a wall, a door, a window, etc.), but it is diverted, re-appropriated, by humans. Better: it denounces the hypocrisy and cowardice that were used to build them. And so we can say Illustre Feccia pulls the monstruosity out of the walls.

                 Video by Jérémy La DjeyDje :

                 This is the immense work (Grand Œuvre) without lots of means. The artist is no longer limited to the frames, to the canvases, to what it costs (the work is also ephemeral and – more – difficult to recover), to the small surface to which it is constrained by lack of means. He no longer has to canvass the galleries and exhibition spaces, to corrupt himself: he can make the street his own gallery, as did Illustre Feccia under the arches of Deptford, following the Ha'penny Bridge. This may allow him to express himself according to his desire, without recourse to the institutions, without being stamped, retrieved, swallowed, and, in short, denied.

(video by Jérémy La DjeyDje)

                 But it would be simplistic to make Illustre Feccia's art an art of denunciation, an art – only – of protest (even "beautiful" or "well done") and even a "dark" art. Since there is also humor, as in this sarcastic figure of a spaghetti eater, and seen that Illustre Feccia (who has lived in London for many years) is Italian, I am tempted to say a Pasolinian humor, or better yet a Boccacian humor, sarcastic and satirical, that delights, as in the Middle Ages, in the pretty vulgarities and beautiful profanities.

                But I want to finish on one aspect of his work that I like a lot, which is quite rare and which has perhaps not been explored as well as others: delight & voluptous.

            The first work of his I saw was a tribute to Modigliani, which repeated the figure of Luna Czeckowska (1919) that has long been (perhaps still is) my favorite figure by Modigliani (i felt straightaway a strong affinity between us). Her long neck and her blue eyes blurred by swoon...

             It is still movement, not underground but submarine. Undercurrents less violent than in the "political" works – but just as intense. Scrolls and convolutions as they exist in beauty – that is pleasure and love. Here, art aspires to a certain harmony, which seeks to reinvent itself, made of nice quirks and intimate depths that flush, again, here and there, on the surface.

I say surface but the homage to Modigliani was painted in a basement (in Palmerston squat in Deptford), which suited it very well.

                "Spring" (which also belongs to this rich magical vein in Illustre Feccia's works) is the individuation of this eroticism from the depths: a world of roots, a hypogeous world made monad, a planet (an absolute island) but also as a fragile bubble.

               Ariane, in a more classical style, is the Ariane of the Labyrinth, that is to say, the corner, the hidden, the deep away, the Ariane of the "innermost" ("the most intimate, most secret, the deepest – the lower abdomen").

               This highlightment (the exposure, the uncovering, the baring) is completely opposed to the Society of Spectacle analyzed by Debord and the Situationists. The projecting is opposed to the spectacular, the expression of inner experience is opposed to the entertainment as well as the cathartic event. You could say that we are dealing here with a surreptitious exposure, close to the unlawful, the illegal, the underground.

               This is where the art of Illustre Feccia is valuable and worthy of admiration - beyond the friendship that is sufficient in itself...

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Thanks to Emilie Huitric for the correction (& much more...)

Minesweeper Magazine ~ Issue 2 ~ april 15

Nunhead Cemetery (London) ~ photographies

Cette série de photographies se retrouvera, parmi d'autres, en suivant ce lien :

http://rodolphe-gauthier-london.tumblr.com/

("rengaine gothique" ~ avril 15 ~ crédit : rg)

("arbre de vie" ~ avril 15 ~ crédit : rg)

("avant-garde" ~ avril 15 ~ crédit : rg)

("chien" ~ avril 15 ~ crédit : rg)

("ange, pour Tiziana Cera Rosco" ~ avril 15 ~ crédit : rg)

( "Eliza" ~ avril 15 ~ crédit : rg)

("Pilier" ~ avril 15 ~ crédit : rg)

("Mary" ~ avril 15 ~ crédit : rg)

Apollinaire à Londres

(on retrouvera cet article, parmi d'autres, ici)

Apollinaire s'est rendu deux fois à Londres, en novembre 1903 et en mai 1904.

En mai 1904, il prend le train de Paris Saint-Lazare, puis le bateau et de nouveau le train jusqu'à Londres Victoria. On sait qu'il est parti chercher Annie Playden.

Annie Playden est la gouvernante anglaise rencontrée en Allemagne en 1901 qui fut un temps sa maîtresse, mais qui s'effraya assez vite de la fougue amoureuse du poète.

Cette errance a donné la très longue et très connue La chanson du Mal-Aimé, dont on reproduit ici la premier mouvement :

La chanson du Mal-Aimé

à Paul Léautaud

Et je chantais cette romance
En 1903 sans savoir
Que mon amour à la semblance
Du beau Phénix s’il meurt un soir
Le matin voit sa renaissance.

Un soir de demi-brume à Londres
Un voyou qui ressemblait à
Mon amour vint à ma rencontre
Et le regard qu’il me jeta
Me fit baisser les yeux de honte

Je suivis ce mauvais garçon
Qui sifflotait mains dans les poches
Nous semblions entre les maisons
Onde ouverte de la Mer Rouge
Lui les Hébreux moi Pharaon

Oue tombent ces vagues de briques
Si tu ne fus pas bien aimée
Je suis le souverain d’Égypte
Sa soeur-épouse son armée
Si tu n’es pas l’amour unique

Au tournant d’une rue brûlant
De tous les feux de ses façades
Plaies du brouillard sanguinolent
Où se lamentaient les façades
Une femme lui ressemblant

C’était son regard d’inhumaine
La cicatrice à son cou nu
Sortit saoule d’une taverne
Au moment où je reconnus
La fausseté de l’amour même

Lorsqu’il fut de retour enfin
Dans sa patrie le sage Ulysse
Son vieux chien de lui se souvint
Près d’un tapis de haute lisse
Sa femme attendait qu’il revînt

L’époux royal de Sacontale
Las de vaincre se réjouit
Quand il la retrouva plus pâle
D’attente et d’amour yeux pâlis
Caressant sa gazelle mâle

J’ai pensé à ces rois heureux
Lorsque le faux amour et celle
Dont je suis encore amoureux
Heurtant leurs ombres infidèles
Me rendirent si malheureux

Regrets sur quoi l’enfer se fonde
Qu’un ciel d’oubli s’ouvre à mes vœux
Pour son baiser les rois du monde
Seraient morts les pauvres fameux
Pour elle eussent vendu leur ombre

J’ai hiverné dans mon passé
Revienne le soleil de Pâques
Pour chauffer un cœur plus glacé
Que les quarante de Sébaste
Moins que ma vie martyrisée

Mon beau navire ô ma mémoire
Avons-nous assez navigué
Dans une onde mauvaise à boire
Avons-nous assez divagué
De la belle aube au triste soir

Adieu faux amour confondu
Avec la femme qui s’éloigne
Avec celle que j’ai perdue
L’année dernière en Allemagne
Et que je ne reverrai plus

Voie lactée ô sœur lumineuse
Des blancs ruisseaux de Chanaan
Et des corps blancs des amoureuses
Nageurs morts suivrons-nous d’ahan
Ton cours vers d’autres nébuleuses

Je me souviens d’une autre année
C’était l’aube d’un jour d’avril
J’ai chanté ma joie bien-aimée
Chanté l’amour à voix virile
Au moment d’amour de l’année

etc.

Même si Alcools est marqué par l'Allemagne et le Rhin, on y trouve donc l'Angleterre. Car la zone géographique est une zone géographique (senti)mentale et non pas physique.

En 1951, nous apprend Campbell, LeRoy Breuning se rend à New York pour retrouver Annie, maintenant mariée. Quarante ans plus tard, elle ignorait la postérité glorieuse d'Apollinaire, qu'elle appelait par son vrai prénom, Wilhelm, et sans doute cette gloriole posthume lui était à peu près égale, sinon amusante, là où elle était, à l'âge qu'elle avait (elle meurt en 1961)...

En fait, quand Apollinaire débarque à Londres, Annie a déjà émigré aux États-Unis. Campbell affirme que c'est pour lui échapper que la jeune femme apeurée aurait fui, mais cette raison nous semble bien légère pour une décision aussi définitive.

Apollinaire n'a dû apprendre la nouvelle de son départ qu'à Londres même et on peut deviner l'effet qu'elle a eu. Cette découverte de l'absence (du vide) a fait basculé la quête en errance. De la marche vers une adresse notée dans un carnet...

« retour à Angel
Tube en face poste
Demander Clapham Road
4d »

…il ne reste plus que le rythme du poème. Ce poème n'est pas une sublimation du quotidien, mais sa continuité. Après la recherche du jour, il y a la chanson du soir. Car c'est sur le crépuscule du soir – nous sommes en mai, le soleil se couche vers 8h ou 8h30 – que s'ouvre le poème, après la déconvenue, quand Apollinaire sait qu'il ne reverra pas Annie. L'heure de l'ivresse, l'heure des rencontres et des faux-semblants.

Mais tout cela est moins encore qu'une intuition, une simple supposition logique.

Surtout, ironiquement, Annie s'inscrit alors parfaitement dans une thématique majeure du futur recueil : l'émigration. Partir, c'est sortir de la zone.

Départ commémoré, si l'on veut, et presque – pour certains passages – comme après-coup, par L’Émigrant de Landor Road, d'après le nom de la rue où la famille Playden habitait à Clapham.

L'émigrant de Landor Road
    À André Billy.

    Le chapeau à la main il entra du pied droit
    Chez un tailleur très chic et fournisseur du roi
    Ce commerçant venait de couper quelques têtes
    De mannequins vêtus comme il faut qu'on se vête

    La foule en tous les sens remuait en mêlant
    Des ombres sans amour qui se traînaient par terre
    Et des mains vers le ciel plein de lacs de lumière
    S'envolaient quelquefois comme des oiseaux blancs

    Mon bateau partira demain pour l'Amérique
    Et je ne reviendrai jamais
    Avec l'argent gagné dans les prairies lyriques
    Guider mon ombre aveugle en ces rues que j'aimais

    Car revenir c'est bon pour un soldat des Indes
    Les boursiers ont vendu tous mes crachats d'or fin
    Mais habillé de neuf je veux dormir enfin
    Sous des arbres pleins d'oiseaux muets et de singes

    Les mannequins pour lui s'étant déshabillés
    Battirent leurs habits puis les lui essayèrent
    Le vêtement d'un lord mort sans avoir payé
    Au rabais l'habilla comme un millionnaire

    Au-dehors les années
    Regardaient la vitrine
    Les mannequins victimes
    Et passaient enchaînées

    Intercalées dans l'an c'étaient les journées veuves
    Les vendredis sanglants et lents d'enterrements
    De blancs et de tout noirs vaincus des cieux qui pleuvent
    Quand la femme du diable a battu son amant

    Puis dans un port d'automne aux feuilles indécises
    Quand les mains de la foule y feuillolaient aussi
    Sur le pont du vaisseau il posa sa valise
    Et s'assit

    Les vents de l'Océan en soufflant leurs menaces
    Laissaient dans ses cheveux de longs baisers mouillés
    Des émigrants tendaient vers le port leurs mains lasses
    Et d'autres en pleurant s'étaient agenouillés

    Il regarda longtemps les rives qui moururent
    Seuls des bateaux d'enfant tremblaient à l'horizon
    Un tout petit bouquet flottant à l'aventure
    Couvrit l'Océan d'une immense floraison

    Il aurait voulu ce bouquet comme la gloire
    Jouer dans d'autres mers parmi tous les dauphins
    Et l'on tissait dans sa mémoire
    Une tapisserie sans fin
    Qui figurait son histoire

    Mais pour noyer changées en poux
    Ces tisseuses têtues qui sans cesse interrogent
    Il se maria comme un doge
    Aux cris d'une sirène moderne sans époux

    Gonfle-toi vers la nuit Ô Mer Les yeux des squales
    Jusqu'à l'aube ont guetté de loin avidement
    Des cadavres de jours rongés par les étoiles
    Parmi le bruit des flots et les derniers serments

C'était le deuxième séjour d'Apollinaire à Londres. Les deux fois il fut accueilli par Faik bég Konitza (1874-1942), révolutionnaire et directeur de revue albanais, puis homme politique. Apollinaire consacra à cet ami une superbe chronique dans La Vie anecdoctique du 1^er mai 1912, qu'on pourra lire en cliquant sur ce lien. Le personnage est intéressant.

En novembre 1903, Konitza habitait au 3 Oakley Crescent, City Road, derrière St Matthew's Church (détruite en 1940), en 1904, c'est à Chingford qu'il résidait.

On peut s'imaginer l'état d'esprit du poète pendant cette errance londonienne. Et en même temps, encore une fois, nous n'en savons rien : puisque malgré son échec, il était avec son ami, il était à Londres (sur les traces de Rimbaud), et il était assez prolixe.

Combien de temps a duré ce séjour ? Nous n'avons pas (encore) trouvé d'informations sûres. Si on se fie aux carnets du fonds Apollinaire à la BNF (FR. Nouv. Acq. 16293 / Carnet cartonné de 10,5 / 10 cm., 36 f°.), quelques jours à peine (puisque les indications anglaises sont peu nombreuses coincées entre d'autres). Contrairement au Rhin, la Tamise pourtant si blonde et si magique ne l'inspire pas beaucoup.

Mais ce document vient nous fournir aussi des indications d'adresses (dont la maison des Playden citée plus haut) et de lieux (et donc de quartiers, dans le sud de Londres) où le poète a dû se rendre :

« Couverture, 2e plat

Clément Scott, Esq.

directeur de

The Free Lance

15, Essex Street

Strand, W. C.

Londres »

et :

« Upper Street, Islington N

159 to 166 Gardiner & C°

Scotch House »

Voilà la maigre récolte, pour cette fois, du passage d'Apollinaire à Londres...

(Note : C'est à James Campbell, écrivain et journaliste, apparemment Écossais et apparemment né en 1951, qu'on doit la plupart des informations que nous utilisons ici ou celles qui nous ont permis d'en trouver d'autres (on pourra consulter son très bel article publié dans The Guardian sur la présence des écrivains français à Londres que nous utilisons ailleurs encore).

Ha'Penny Bridge

c'est le pont à deux sous

– Ha'penny bridge –

par-dessus la crique où

la marée parfois s'ab

sente pendant des années-nuit

les ferrailles du train et des

transpalettes t'ac

crochent le cœur arythmique

un litre de cidre des mi

ettes de tabac et du bois

en veux-tu en voilà pour

un dernier avril

Sur les traces d'Ernest Dowson (1867-1900) ~ notes et quelques traductions

           C'est par Arthur Symons qu'on découvre Ernest Dowson dont il a préfacé les œuvres poétiques, publiées après sa mort. On papillonne dans le recueil, mais ici ou là on se sent frémir et on est bientôt captivé : des accents verlainiens où couvent l'intensité et la douceur.

              Ce n'est là qu'un début.

             Il y a des coïncidences que les gens veulent interpréter comme des signes, mais qui ne sont que des tangentes dans le désordre des géométries. Les coïncidences se créent. On feuillette plus attentivement, puis la curiosité nous vient d'en savoir plus et on lit la préface de Symons.

            Ce n'était qu'un début, oui : avant de savoir où Ernest Dowson était né, on voit qu'il est mort à Catford le 23 février 1900 à 32 ans. Toute une résonance personnelle se met en branle. Ma nuit à Catford. L'odeur de Catford. Le calme, l'isolement aujourd'hui encore du quartier. Dowson est mort de tuberculose, autant dire d'avoir trop vécu. Il est enterré à Lewisham au Brockley and Ladywell Cemeteries. Il était né le 2 août 1867 à Lee, quartier du Sud-Est de Londres.

                L'affection est géographique.

               Symons a la plume facile. On aime son portrait de Dowson en alcoolique, en bagarreur, en vagabond, non pas un marginal, mais un homme qui préférait les marins aux poètes, les tavernes aux cafés littéraires (où il ne dédaignait pas aller de temps en temps : c'est l'écart qui crée l'intérêt) :

              « Indeed, that curious love of the sordid, so common an affectation of the modern decadent, and with him so genuine, grew upon him, and dragged him into more and more sorry corners of a life which was never exactly "gay" to him. His father, when he died, left him in possession of an old dock, where for a time he lived in a mouldering house, in that squalid part of the East End which he came to know so well, and to feel so strangely at home in. He drank the poisonous liquors of those pot-houses which swarm about the docks; he drifted about in whatever company came in his way; he let heedlessness develop into a curious disregard of personal tidiness. In Paris, Les Halles took the place of the docks. At Dieppe, where I saw so much of him one summer, he discovered strange, squalid haunts about the harbour, where he made friends with amazing innkeepers, and got into rows with the fishermen who came in to drink after midnight. At Brussels, where I was with him at the time of the Kermesse, he flung himself into all that riotous Flemish life, with a zest for what was most sordidly riotous in it. It was his own way of escape from life. »

            « En fait, cet amour curieux pour le sordide, affectation si commune chez le décadent moderne et chez lui si naïf, prit le dessus sur lui, et le porta toujours plus dans les coins désolés d'une vie qui n'a jamais été à vrai dire « gaie » pour lui. Son père, quand il mourut, le laissa en possession d'un vieux dock, où il vécut un temps dans un maison moisie, dans cette partie glauque de l'East End qu'il fut amené à connaître si bien, et à s'y sentir si étrangement chez soi. Il but les liqueurs empoisonnées de ces mauvaises maisons qui pullulent autour des docks ; il s'y laissa aller en compagnie de n'importe qui croisait sa route ; il laissa l'insouciance se changer en un curieux mépris de l'hygiène personnelle. À Paris, Les Halles prirent la place des docks. À Dieppe, où j'ai vu tant de lui un été, il découvrit les repaires étranges, sordides autour du port, où il devint ami avec d'étonnants aubergistes, et se bagarra avec les pêcheurs qui venaient là pour boire après minuit. À Bruxelles, où j'étais avec lui à l'époque de la Kermesse, il se jeta lui-même entièrement dans toute cette vie flamande tapageuse, avec un goût pour ce qu'il y avait de plus sordidement déchaîné là-dedans. C'était sa manière à lui d'échapper à la vie. »

              Sur sa clausule, Symons trahit une fainéantise d'époque : cet élan idéaliste que tout le monde partage parce que tout le monde, au fond, est fainéant. Ce n'était pas sa manière d'échapper à la vie, évidemment, mais bien au contraire de s'y inscrire, de se sentir le plus vivant possible, le plus puissant possible qui poussait Dowson à de tels comportements.

               Que dire de plus de Dowson ? Si on veut en savoir plus, qu'on aille chercher. En attendant, on pourra lire ces quelques traductions.

*

Summa Brevis Spem nos vetat incohare longam

La brièveté de la vie nous interdit de concevoir un long espoir - Horace (Ode 4)

THEY are not long, the weeping and the laughter,

Love and desire and hate:

I think they have no portion in us after

We pass the gate.

They are not long, the days of wine and roses:

Out of a misty dream

Our path emerges for a while, then closes

Within a dream.

Ils ne sont pas longs, les pleurs et les rires,
     Amour et désir et haine:
Je pense qu'ils n'ont plus part en nous après
     Que nous avons passé la porte.

Ils ne sont pas longs, les jours du vin et des roses:
     Hors d'un rêve brumeux
Notre chemin émerge un instant, puis se fane
     Dans un rêve.

*

A Coronal

With his songs and her days to his lady and to love

Violets and leaves of vine,
Into a frail, fair wreath
We gather and entwine:
A wreath for Love to wear,
Fragrant as his own breath,
To crown his brow divine,
All day till night is near.
Violets and leaves of vine
We gather and entwine.

Violets and leaves of vine
For Love that lives a day,
We gather and entwine.
All day till Love is dead,
Till eve falls, cold and gray,
These blossoms, yours and mine,
Love wears upon his head,
Violets and leaves of vine
We gather and entwine.

Violets and leaves of vine,
For Love when poor Love dies
We gather and entwine.
This wreath that lives a day
Over his pale, cold eyes,
Kissed shut by Proserpine,
At set of sun we lay:
Violets and leaves of vine
We gather and entwine.



Une Couronne

Avec ses chansons et ses jours à sa dame et à l'amour

Violettes et feuilles de vigne,
En une frêle, belle couronne
Nous recueillons et tressons :
Une couronne pour l'Amour à vivre,
Parfumée comme son propre souffle,
Pour couronner son front divin,
Tout le jour jusqu'à ce que la nuit approche.
Les violettes et de feuilles de vigne
Que nous recueillons et tressons.

Violettes et feuilles de vigne
Pour l'Amour qui vit un jour,
Nous recueillons et tressons.
Tout le jour jusqu'à ce que l'amour meure,
Jusqu'à ce que le soir tombe, froid et gris,
Ces fleurs, à toi et à moi,
L'Amour les portera sur la tête,
Les violettes et feuilles de vigne
Que nous recueillons et tressons.

Violettes et feuilles de vigne,
Pour l'Amour quand le pauvre Amour meurt
Nous recueillons et tressons.
Cette couronne qui vit un jour
Sur ses pâles, ses yeux froids,
Embrassés fermés par Proserpine,
Au coucher du soleil, nous déposerons :
Les violettes et feuilles de vigne
Que nous recueillons et tressons.

*

Villanelle of Sunset 

Come hither, Child! and rest:
   This is the end of day,
Behold the weary West!

   Sleep rounds with equal zest
   Man's toil and children's play;
Come hither, Child! and rest.

   My white bird, seek thy nest,
   Thy drooping head down lay:
Behold the weary West!

   Now are the flowers confest
   Of slumber: sleep, as they!
Come hither, Child! and rest.

   Now eve is manifest,
   And homeward lies our way:
Behold the weary West!

   Tired flower I upon my breast,
   I would wear thee alway:
Come hither, Child! and rest;
Behold, the weary West!

Villanelle du Coucher du Soleil

Viens tout près, Enfant ! et repose-toi :

C'est la fin de la journée,

Contemple l'Ouest las !

Le sommeil embrasse avec un zèle égal

Le labeur de l'homme et le jeu de l'enfant ;

Viens tout près, Enfant ! et repose-toi :

Mon blanc oiseau, cherche ton nid,

Ta tête épuisée penche et tombe :

Contemple l'Ouest las !

Maintenant ce sont les fleurs qui tombent

de sommeil : dors, comme elles font !

Viens tout près, Enfant ! et repose-toi.

Maintenant le soir s'est manifesté,

Et le retour à la maison nous montre le chemin :

Contemple l'Ouest las !

Fleurs fatiguées, moi sur ma poitrine,

Je vous porterais à tout jamais :

Viens tout près, Enfant ! et repose-toi ;

Contemple l'Ouest las !

Mina Loy (1882-1966) : notes & deux traductions

               On raconte évidemment un peu tout sur Mina Loy et on la lit très peu. Ce qui est sûr, c'est qu'elle a subi, comme toutes les autres (Claude Cahun, Valentine de Saint-Point, Lucie Delarue-Mardrus, Natalie Barney, etc) le mépris tacite des universitaires qui fait que le grand public l'a oublié ou ne la connaît que comme phénomène de foire littéraire. Mais c'est aussi hors de la sphère dite féministe qu'il faut l'appréhender, ou en dehors des études sur le gender qui, il est vrai, ne la nomment qu'avec circonspection puisque si elle était très proche de Djuna Barnes et d'autres, elle ne sembla pas avoir eu de goût particulier pour les femmes.

              Ce n'est pas non plus, évidemment, parce qu'elle a été la femme d'Arthur Cravan, ou l'amante de Marinetti, qu'on la dit admirée par T.S. Eliot, Ezra Pound, William Carlos Williams ou encore Francis Picabia qu'il faut la lire. Mais bien parce qu'elle a écrit des poèmes comme celui-ci :

Lunar Baedeker

A silver Lucifer
serves
cocaine in cornucopia

To some somnambulists
of adolescent thighs
draped
in satirical draperies

Peris in livery
prepare
Lethe
for posthumous parvenues

Delirious Avenues
lit
with the chandelier souls
of infusoria
from Pharoah's tombstones

lead
to mercurial doomsdays
Odious oasis
in furrowed phosphorous---

the eye-white sky-light
white-light district
of lunar lusts

---Stellectric signs
"Wing shows on Starway"
"Zodiac carrousel"

Cyclones
of ecstatic dust
and ashes whirl
crusaders
from hallucinatory citadels
of shattered glass
into evacuate craters

A flock of dreams
browse on Necropolis

From the shores
of oval oceans
in the oxidized Orient

Onyx-eyed Odalisques
and ornithologists
observe
the flight
of Eros obsolete

And "Immortality"
mildews...
in the museums of the moon

"Nocturnal cyclops"
"Crystal concubine"
-------
Pocked with personification
the fossil virgin of the skies
waxes and wanes----

 Qu'on pourrait à peu près traduire en français comme cela :

Le Baedeker Lunaire

Un Lucifer d'argent

sert

la cocaïne dans une corne d'abondance

À des somnambules

aux cuisses d'adolescents

drapés

de draperies satiriques

Peris en livrée

prépare

Léthé

à des parvenues posthumes

Avenues délirantes

allumées

avec le chandelier des âmes

des infusoires

des tombes des Pharaons

mènent

à la fin du monde mercurielle

Oasis odieuses

en phosphores ridés

le ciel-lumière d'œil-blanc

district blanc-lumière

de luxures lunaires

--- Signes stellélectriques

''l'Aile indique l'Escalier''

''le Carrousel zodiaque » »

Les cyclones

de poussière extatique

et de cendres tourbillonnent

les croisés

des citadelles hallucinatoires

de verre brisé

dans des cratères évacuateurs

Une volée de rêves

survole Nécropolis

Venant des rives

d'océans ovales

dans l'Orient oxydé

L’œil-onyx des odalisques

et des ornithologues

observe le vol

d’Éros obsolète

Et « Immortalité »

a le mildiou...

dans les musées de la lune

''Cyclopes nocturnes''

''Concubine de cristal''

- - -

Variolé de personnification

le fossile vierge des ciels

croît et décroît - - -

             Mina Loy est née à Londres en 1882 et morte à 83 ans en 1966 dans la petite ville d'Aspen dans le Colorado.

            Comme on a pu le constater, sa poésie est moderne et libre. Elle n'est pas juste « dadaïste » ou « futuriste », elle démontre surtout qu'à une certaine époque au moins elle appréhendait le langage et les mots, non selon les sens que la langue et l'époque (la société et son mécanisme) leurs octroyaient, mais selon leurs infinies possibilités d'expression, l'expression en dehors de la logique commune, du sens et du sens commun, ou encore d'un quelconque message. C'est de la base et du sommet qu'elle se positionne, non du milieu qui réclame de belles phrases cadencées et quelques trouvailles intellectuelles. Les trouvailles intellectuelles et les balancements rhétoriques sont la meilleure preuve de fainéantise mentale, celle qui se prélasse dans les carcans hérités. Le jeu et ce qu'on nommera les outrances ouvrent (Rimbaud l'a théorisé pour nous, mais tout le monde le sait depuis le début, et c'est la grande affaire de la race humaine) à de nouvelles manières de sentir et de penser, c'est-à-dire à un nouvel être-au-monde.

Face of the skies
preside
over our wonder.

Fluorescent
truant of heaven
draw us under.

Silver, circular corpse
your decease
infects us with unendurable ease,

touching nerve-terminals
to thermal icicles

Coercive as coma, frail as bloom
innuendoes of your inverse dawn
suffuse the self;
our every corpuscle become an elf.

Visage des ciels

préside

sur notre émerveillement.

Fluorescentes

absences des cieux

nous attirent dessous.

Cadavre argent, circulaire

ton décès

nous infecte d'une intolérable aisance,

touchant nos terminaisons nerveuses

en stalactites thermales

Coercitive comme le coma, fragile comme la floraison

allusions de ton aube inversée

se répand sur l'Un ;

toutes nos corpuscules deviennent des lutins.

*

On retrouvera (bientôt) cette notice et d'autres traductions à cette adresse :

http://www.rodolphe-gauthier.com/londres/mina-loy.php